En una cabaña en ruinas, el Dios Que Se Mata A Sí Mismo vomita sangre al tiempo que se lacera con una navaja. Tras una larga agonía de espasmos y excremento, la Madre Tierra emerge del cadáver, puta y virgen como todas las mujeres, para fecundarse con el semen del Dios muerto. El fruto de esta unión-incesto es el Hijo de la Tierra - Carne y Hueso, un ser indefenso que se convulsiona incontrolablemente y que es hallado en medio del lodo por cuatro nómadas que lo atan y lo golpean sin misericordia. La Madre interviene y es violada, tras lo cual ella y su Hijo son descuartizados por los miembros de la tribu, mientras el ciclo de vida y muerte de la naturaleza prosigue inalterable..
domingo, 20 de junio de 2010
jueves, 15 de abril de 2010
Discurso al Dramaturgo
Querido Dramaturgo:
Compañero de exiguas certezas, ambiguas intuiciones, crecientes desasosiegos y contradicciones permanentes, solidarizo con tu precaria condición de bígamo del computador y el escenario, siendo infiel a ambos, perdedor siempre de esa lucha imposible entre el lenguaje y el espacio.
Amigo, te hablo desde mis cicatrices, alguna de las cuales aún están abiertas, porque nunca se sale indemne de las incursiones en el Teatro. Para ti estas reflexiones, que a pesar de la ironía o el sarcasmo, nacen del amor compartido por un oficio tan imposible
como fascinante.
El dramaturgo es un apóstata de la literatura y eso tiene siempre un costo y un castigo.
Defiente textos imposibles
que produce asfixia en los actores
colapsando el montaje
con el trombo mortal de la verbalización innecesaria.
Durante mucho tiempo él ha tratado
de ser fiel a los dos bandos: la literatura
y los signos en el aire. Y como consecuencia
ha sido traidor a las dos patrias.
Expulsado de ambos territorios,
dando excusas a todos, suplicando
ser admitido en el Club exclusivo
del poético Parnaso literario
y, al mismo tiempo, por si acaso,
entrar de puntillas
en la cofradía de los faranduleros,
en el espacio frenopático y anárquico
donde se cuecen las habas del Teatro.
En esta doble opción se le va el tiempo
sin saber si la llave de las emociones
está en su verbo o en los cuerpos
o tal vez en el seso o en el sexo,
en la verdad de la sangre
o en la mentira de la tinta,
en el espacio cerrado de su cráneo
o en la fiesta lúdica y sensual
de actores juglares y poetas,
desnudos de pudor y de gramatica.
Sabe que puede quemarse
en el fuego efímero del juego colectivo
por eso intenta encerrarse
en su habitáculo donde se encuentran
sus fantasmas íntimos
que le susurran al oído las palabras
y entrega por debajo de la puerta
sus geniales páginas herméticas.
Luego se arrepiente de tales desatinos
y sueña con otras utopías:
vivir y fornicar entre los focos
donde puede respirar a bocanadas
el denso aire trabajado
de actores, actrices y tramoyas
y morir allí entre bastidores
como un perro Moliére con ictericia.
Ser o no ser participante de la fiesta.
Ser o no ser bacante y corifeo,
dionisíaco comulgante del misterio.
Sero no ser un cómico ambulante
desbordado por la belleza del exceso.
Jugar es jugarse rl todo por el todo,
el otodo por la nada. Jugar es descubrir
a un niño disfrazado, rebelde y mal hablado
que inventa el universo. Jugar es transgredir
los mandamientos d ela sacristía,
cuestionar al Inquisidor que nos llenó de acertijos
de reglamentos y doctrinas. Jugar es convertir
la plegaria en sonrisa, es romper los espejos
huyendo con Alicia del País de las Pesadillas.
Sin olvidar que por jugar fueron juzgados
perseguidos
torturados
marginados
e ignorados:
Bufones
comediantes
y goliardos;
cátaros y
malabaristas;
feriantes,
payasos,
transformistas,
cómicos itinerantes,
ladrones de gallinas,
terror de los canónigos
y de los poderosos.
Todos estos juglares
fueron enterrados a diez leguas
de cualquier camposanto.
Escribir para ellos fue tatuarse
con risa y dolor
el esqueleto
sin importarles un comino
la moral al uso
ni tampoco el alfabeto.
Vivir como funámbulos
en la cuerda floja
de las utopías,
burlándose de los curiosos
que esperan la caída del payaso
para rezar los responsos
y enterrar al payaso.
¡Benditos sean los oficales obscenos
de la liturgia sagrada del Teatro
donde el hombre ofrece a los catecúmenos
su cuerpo desnudo en carne viva!
¿Y el dramaturgo donde se ha metido?
Convidado de piedra
se siente intruso
en el banquete pánico
sin atreverse a entrar
mira por el rabillo del ojo
la gran fiesta del Teatro.
Tiene su trasero dividido:
una nalga en su escritorio,
la otra en el escenario.
Cuando tiene que trabajar
con los actores se siente avasallado,
traicionado, injustamente incomprendido.
Pone cara de cordero degollado
o monta en una cólera mesiánica,
con pataleta histriónica incluída.
Muy digno, da un portazo, declarando
que el Teatro ha muerto, asesinado,
y que él es victima de la misma puñalada
dada la mansalva con alevosía
por los directores mal nacidos,
los críticos de pluma envenenada
y los dispensadores de fondos competidos.
¡Qué transe más difícil
pasar de la palabra escrita,
tan ordenada ella, tan modosa,
tan limpia y gramatical, tan propodéutica,
tan aséptica, controlada y alfabética,
a la palabra hablada, respirada,
tosida con flemas y agonías,
esa palabra, a veces, tan furcienta,
perdida en una amnesia repentina
o hecha puré en la dicción engolada
de un triste actor de pacotilla!
Y, además, como una pesadilla,
esa palabra tan trabajada, tan poética,
la emite un intérprete inseguro
que gargajea y ventosea
con lengua traposa unas erratas
que dan escalofríos a la Academia
y a otros Santones de la Verborrea.
Dramaturgo querido,
patético amanuense de los diálogos
pareces siempre tan errático, innecesario y prescindible,
pero sin tí nos faltaría todos
una expresión de lo humano,
una visión del mundo, una poética,
una imagen del hombre, que a pesar de sus yerros
resultará profética algún día.
Este blablablante, escribidor, graffitero,
es, sin embargo, el celebrante
de una eucaristía profana y libertaria:
"Comed y bebed de mi palabra.
Este es mi Cuerpo,
el cuerpo del delito
el cuerpo del delirio."
"El Verbo del Teatro
se hizo letra y carne
y habitó entre nosotros."
Dramaturgo amigo, compartamos
el instante mágico de la palabra,
porque de nuestro tartamudeo brota
un temblor de vida que es reflejo
de lo más hondo de la condición humana.
Compañero de exiguas certezas, ambiguas intuiciones, crecientes desasosiegos y contradicciones permanentes, solidarizo con tu precaria condición de bígamo del computador y el escenario, siendo infiel a ambos, perdedor siempre de esa lucha imposible entre el lenguaje y el espacio.
Amigo, te hablo desde mis cicatrices, alguna de las cuales aún están abiertas, porque nunca se sale indemne de las incursiones en el Teatro. Para ti estas reflexiones, que a pesar de la ironía o el sarcasmo, nacen del amor compartido por un oficio tan imposible
como fascinante.
El dramaturgo es un apóstata de la literatura y eso tiene siempre un costo y un castigo.
Defiente textos imposibles
que produce asfixia en los actores
colapsando el montaje
con el trombo mortal de la verbalización innecesaria.
Durante mucho tiempo él ha tratado
de ser fiel a los dos bandos: la literatura
y los signos en el aire. Y como consecuencia
ha sido traidor a las dos patrias.
Expulsado de ambos territorios,
dando excusas a todos, suplicando
ser admitido en el Club exclusivo
del poético Parnaso literario
y, al mismo tiempo, por si acaso,
entrar de puntillas
en la cofradía de los faranduleros,
en el espacio frenopático y anárquico
donde se cuecen las habas del Teatro.
En esta doble opción se le va el tiempo
sin saber si la llave de las emociones
está en su verbo o en los cuerpos
o tal vez en el seso o en el sexo,
en la verdad de la sangre
o en la mentira de la tinta,
en el espacio cerrado de su cráneo
o en la fiesta lúdica y sensual
de actores juglares y poetas,
desnudos de pudor y de gramatica.
Sabe que puede quemarse
en el fuego efímero del juego colectivo
por eso intenta encerrarse
en su habitáculo donde se encuentran
sus fantasmas íntimos
que le susurran al oído las palabras
y entrega por debajo de la puerta
sus geniales páginas herméticas.
Luego se arrepiente de tales desatinos
y sueña con otras utopías:
vivir y fornicar entre los focos
donde puede respirar a bocanadas
el denso aire trabajado
de actores, actrices y tramoyas
y morir allí entre bastidores
como un perro Moliére con ictericia.
Ser o no ser participante de la fiesta.
Ser o no ser bacante y corifeo,
dionisíaco comulgante del misterio.
Sero no ser un cómico ambulante
desbordado por la belleza del exceso.
Jugar es jugarse rl todo por el todo,
el otodo por la nada. Jugar es descubrir
a un niño disfrazado, rebelde y mal hablado
que inventa el universo. Jugar es transgredir
los mandamientos d ela sacristía,
cuestionar al Inquisidor que nos llenó de acertijos
de reglamentos y doctrinas. Jugar es convertir
la plegaria en sonrisa, es romper los espejos
huyendo con Alicia del País de las Pesadillas.
Sin olvidar que por jugar fueron juzgados
perseguidos
torturados
marginados
e ignorados:
Bufones
comediantes
y goliardos;
cátaros y
malabaristas;
feriantes,
payasos,
transformistas,
cómicos itinerantes,
ladrones de gallinas,
terror de los canónigos
y de los poderosos.
Todos estos juglares
fueron enterrados a diez leguas
de cualquier camposanto.
Escribir para ellos fue tatuarse
con risa y dolor
el esqueleto
sin importarles un comino
la moral al uso
ni tampoco el alfabeto.
Vivir como funámbulos
en la cuerda floja
de las utopías,
burlándose de los curiosos
que esperan la caída del payaso
para rezar los responsos
y enterrar al payaso.
¡Benditos sean los oficales obscenos
de la liturgia sagrada del Teatro
donde el hombre ofrece a los catecúmenos
su cuerpo desnudo en carne viva!
¿Y el dramaturgo donde se ha metido?
Convidado de piedra
se siente intruso
en el banquete pánico
sin atreverse a entrar
mira por el rabillo del ojo
la gran fiesta del Teatro.
Tiene su trasero dividido:
una nalga en su escritorio,
la otra en el escenario.
Cuando tiene que trabajar
con los actores se siente avasallado,
traicionado, injustamente incomprendido.
Pone cara de cordero degollado
o monta en una cólera mesiánica,
con pataleta histriónica incluída.
Muy digno, da un portazo, declarando
que el Teatro ha muerto, asesinado,
y que él es victima de la misma puñalada
dada la mansalva con alevosía
por los directores mal nacidos,
los críticos de pluma envenenada
y los dispensadores de fondos competidos.
¡Qué transe más difícil
pasar de la palabra escrita,
tan ordenada ella, tan modosa,
tan limpia y gramatical, tan propodéutica,
tan aséptica, controlada y alfabética,
a la palabra hablada, respirada,
tosida con flemas y agonías,
esa palabra, a veces, tan furcienta,
perdida en una amnesia repentina
o hecha puré en la dicción engolada
de un triste actor de pacotilla!
Y, además, como una pesadilla,
esa palabra tan trabajada, tan poética,
la emite un intérprete inseguro
que gargajea y ventosea
con lengua traposa unas erratas
que dan escalofríos a la Academia
y a otros Santones de la Verborrea.
Dramaturgo querido,
patético amanuense de los diálogos
pareces siempre tan errático, innecesario y prescindible,
pero sin tí nos faltaría todos
una expresión de lo humano,
una visión del mundo, una poética,
una imagen del hombre, que a pesar de sus yerros
resultará profética algún día.
Este blablablante, escribidor, graffitero,
es, sin embargo, el celebrante
de una eucaristía profana y libertaria:
"Comed y bebed de mi palabra.
Este es mi Cuerpo,
el cuerpo del delito
el cuerpo del delirio."
"El Verbo del Teatro
se hizo letra y carne
y habitó entre nosotros."
Dramaturgo amigo, compartamos
el instante mágico de la palabra,
porque de nuestro tartamudeo brota
un temblor de vida que es reflejo
de lo más hondo de la condición humana.
Te abraza conmovido
un sobreviviente
un aprendiz
un testigo de tanta maravilla.
JORGE DÍAZ.
lunes, 8 de marzo de 2010
Me gustaría que me la cantaras a gritos...
Dame sencillamente
lo que más te guste
lo que más te guste
Dame solamente
lo que más te guste
y nada más...
Es que estas llena de sombras
y ensombreciste la casa
El nido estaba caliente
y terminó por enfriar
A veces duele mentirte la verdad
es que te veo acovachada
Como una fiera acorralada
que sólo a mí quiere atacar
Por eso
Dame sencillamente
lo que más te guste
lo que más te guste
Dame solamente
lo que más te guste
y nada más
El esfuerzo te afea
sólo curvas en la espalda
La vida pierde la gracia
para el que olvida celebrar
Y me pedís lo que no tengo, mi bien
lo que hago no te alcanza
No hay pan que tape el agujero
El de la angustia existencial
Por eso
Dame solamente
lo que más te guste
lo que más te guste
Dame sencillamente
lo que más te guste
y nada más.
Estas hincada mirando al suelo...
A veces me siento cruento al fantasear con tu vida
no pongo de mas expectativas
de que vayas a cambiar
Y a veces te volvés exigente
esperando magia en mis propuestas
pero alguna absurda respuesta
te vuelve a descepcionar
Dame Sencillamente
lo que más te guste
lo que más te guste
Dame solamente
lo que más te guste
y nada más.
lunes, 15 de febrero de 2010
miércoles, 6 de enero de 2010
Mostaza Miles Davis el Rey de la Corneta Ajena, no tiene vida en las weas, no tiene tubo explotador: pura Aspiradora añeja y rota que cuando recien le ponen su On en el botón casi nuevo que nadie quiere tocar, hace sonar unos Chirridos molestos y Patéticos. Boca de Monito pasó de un punto al otro, Corriendo como si fuera poco. El stencil de cuatro imágenes. Una tras el poste, la otra tras el auto... el culo del auto. Las piernas, una tercera, entre cada rueda trasera...la Cuarta tras la desaparición.
-Humo-
El rostro Adialéctico ante toda una pintura con Nombre y Apellido, Lugar y Fecha. Padre y Madre. "Puros Longis", el recién nacido ha hablado! Golpeado sus cachetadas al dostor, agarrado el cable desde el ombligo a la concha... Unos seis coma treintayocho centímetros de distancia entre el pie Izquierdo y el Pie derecho, pegados al piso: partes del cemento. Son las puras manos y los musculos del plano medio los que Golpean a Nadie. Tensión en el Abdómen.
Un Erupto con olor a Canción.
A ver, a ver, si Bien no Recuerdo, me metían los dedos a la Nariz y me Mordía la Cabeza con los Pocos Pelos que me Quedan. Ahora tengo cualquier Caspa acumulada en el Paladar.
Mala Cuea. Mañana ni Pasado ni Hasta tres días más no Camino en Convulsión de Electrochoques Renales. Donde quiera que andes, te quieren mirar el poto...el pene o la vagina-
Los recuerdos: Ácidos a la Piel; escalofríos en la parte de este lado de este lado de aquí, siempre en plano medio sujetado por las Pinzas del Tiempo.
Bueno, don'y tell me more Georgy Boy, don't tell me more que no se Entiende ni una weá.
Se manipula, si se quiere.
Si se intenta leer, nunca hay Fracaso a la Escucha. Por eso no hay mejor palabra que el Grito.
martes, 5 de enero de 2010
Los Territorios Ocupados: Last Exit for a Dream 
No busques los territorios ocupados en Palestina.
No es necesario viajar hasta el otro lado del mundo
para darse cuenta de que los territorios ocupados
se han empozado en tu alma,
han sido paridos por tus miedos.
Los territorios ocupados no se llaman:
Khan
Yunis
Gaza
Ramala
Yenin
Nablus
Podrian llamarse:
Lima
Philadelphia
Lisboa
Cambridge
Buenos Aires
Los territorios ocupados han hecho de tu ciudad una isla
Para liberar a tus territorios ocupados déjate habitar
por ese niño sonriente que salta a las calles
con su piedra en la mano y se enfrenta cada día
al tanque de la ocupación.
viernes, 1 de enero de 2010
La Carne sólo fue Carne cuando la palabra la pudo nombrar., entonces nació la Antropofagia.
De la ecuación yo parte
del Cosmos al axioma Cosmos parte del yo .
Subsistencia,
conocimiento, antropofagia -
conocimiento, antropofagia -
Contra las élites vegetales.
En comunicación con el suelo-
Nunca fuimos catequizados, Lo que hicimos fue el
Carnaval.
El indio vestido de senador del Imperio, disfrazado y enmascarado
de Pitt, o apareciendo en las óperas de Alencar lleno de
buenos sentimientos portugueses -
de Pitt, o apareciendo en las óperas de Alencar lleno de
buenos sentimientos portugueses -
Sólo [nos dieron] la maquinaria y los transfusores
de sangre .
Sólo me interesa lo que no es mío.
Ley del hombre.
Ley del antropófago -
Ley del antropófago -
Suscribirse a:
Entradas (Atom)