domingo, 2 de octubre de 2011

polyamory



poliamor... la filosofía y la práctica afectiva de establecer más de una relación amorosa simultánea de forma honesta, equitativa y en consenso con todos los involucrados. Entendemos también el poliamor como una actualización o mutación del amor libre; de un modo de contraamor.Lo decimos de modo contundente: olemos algo enrarecido en el Amor tradicional; algo se pudre, algo subyugante lo atraviesa: una forma de dominación casi imperceptible. Cuestionamos en ese sentido lo incuestionable. Cuestionamos la monogamia obligatoria, la cosificación del ser amado, la cárcel dicotómica del sexo-género y sus roles opresivos. Impugnamos la familia nuclear tradicional y la mediocridad del monosexismo. Aborrecemos la mitología del príncipe azul, la bella durmiente y de la media naranja, del 'hasta que la muerte los separe' y la familia feliz. Repudiamos los odios y la violencia sistemática que se genera contra toda manifestación que no se someta al heteropatriarcado: la homo, lesbo, bi, tras y demás fobias. Nos oponemos sin concesiones a la violencia estructural hacia las mujeres. Cuestionamos toda esencialización del sexo, el género, la sexualidad y el amor. Nos asquea el yugo del patriarcado y de la dominación masculina que permea a la humanidad entera y nos está llevando a la destrucción del planeta y de la especie. Rechazamos esa violencia disfrazada de amor que son los celos. Pugnamos por erradicar toda forma de dominación, autoridad, jerarquía y orden impuesto. Repudiamos un sólo y único modo de sentir, percibir, pensar y vivir los afectos, la sexualidad y las relaciones amorosas...

domingo, 25 de septiembre de 2011



"Ayer, la locura de este día sembró el silencio del mañana, triunfo o
agonía. ¡Beban! Pues no saben de dónde vienen, ni por qué. ¡Beban! Pues no saben
dónde van, ni por qué."

miércoles, 21 de septiembre de 2011

Con el borde, los lados, el orificio por el que soplaba esas notas.

Vergüenza. O Ante una pequeña muerte.

Antes de la muerte,
de cada muerte,

las venas

se ensanchan

por la congestión

de sangre

que

rápidamente

envuelve

y oscurece

los recuerdos

y gozan de la

tan larga

y engorrosa

conmoción...


eterna conmoción.

La muerte de la Madre

PRIMERA VOZ

Soy lenta como la Tierra. Soy muy paciente,

cumplo mi cilo, soles y estrellas

Me miran con antención.

El celo de la luna es más personal:

Pasa y vuelve a pasar, luminosa como

una enfermera. ¿Lamenta ella lo que que me va a suceder?

No lo sé. Está simplemente asombrada

ante la fecundidad.

Cuando salgo, soy un gran suceso. No tengo necesidad de pensar

o de prepararme. Lo que sucede en mí tendrá lugar

de todos modos.

El faisán se yergue sobre la colina:

Se alisa las plumas pardas.

Sonrío a mi pesar a todo lo que conozco.

Hojas y pétalos me acompañan.

Estoy lista.


SEGUNDA VOZ

Cuando la vi por primera vez

esta pequeña hemorragia, no lo creí.

Veía a los hombres andar a mi alrededor,

en la oficina.

¡Estaban tan tranquilos!

Algo había de cartón en ellos,

después comprendí

Esta banalidad tan vacía, laa que engendra

las ideas, las destrucciones,

Los buldozers, las guillotinas, lashabitaciones

blancas llenas

De aullidos. Y las abstracciones. Estos

arcángeles fríos.

Yo estaba sentada ante mi máquina de escribir,

en sastre y tacones altos,

Cuando el hombre para el que trabajo me dijo

sonriente: "¿Vio un fantasma?

De pronto está usted tan pálida". No dije nada.

No alcanzaba a creer. ¿Es que es tan

difícil

Para el espíritu concebir una cara, una

boca?

Los pedidos salen de las teclas

negras y las teclas negras

salen

De mis dedos alfabéticos, ellas ordenan las piezas.


Y aún las piezas, lospabilos, los engranajes,

toda una multiplicidad brillante.

Muero sentada. Pierdo una dimensión.

En mi oídos hay trenes que rugen, salen, salen.

La huella plateada del tiempo sedevana en la

distancia.

El cielo blanco se vacía de sus promesas

como un tazón.

Esta resonancia mecánica

producida por mis pies.

Tap, tap, tap, tobillos de acero. Siento

una insuficiencia.


Es una enfermedad que llevo conmigo,

es una muerte.

Una vez más, es una muerte.

¿Es el aire, Las partículas mortales que aspiro? ¿Soy

unpulso

Que se debilita caa vez más ante

el arcángel frío?

¿Es él mi amante?

¿Esta muerte, es ella

otra muerte?

Cuando fui niña, amé un nombre

corroído por el liquen.

¿Sería entonces el único pecado, este viejo amor

muerto de la muerte?


TERCERA VOZ

Recuerdo el instante en que

realmente lo supe.

Los sauces perdían su calor,

El rostro en el estanque era bello, pero

no era el mío, Tenía un aire importante, como todo

el resto,

Y no veía más que peligros:

palomas, palabras,

Estrellas y lluvias de oro -¡concepciones,

inseminaciones!-

Recuerdo un ala blanca y fría.

Y el gran cisne, con su mirada terrible,

viniendo a mí, como un castillo,

de río crecido.

Hay una serpiente en los cisnes.

Ella resbaló cerca de mí; su ojo contenía un

mensaje sombrío,

Vi el mundo en ella- pequeño, mezquino y

sombrío.

Cada pequeña palabra enganchada a otra,

los actos alos actos.

Algo había brotado de ese día cálido

y azul.


No estaba lista. Las nubes blancas

se precipitaron.

A los cuatro sentidos.

Ellas me descuartizaron.

No estaba lista.

Carecía de respeto.

Creía poder negar las consecuencias.

Pero ya era demasiado tarde.

Era demasiado tarde,

y el rostro se tornó más nítido,

amoroso, como si yo estuviera lista.


Y SI ME DICES QUE TE VAS! QUE NO LO QUIERES INTENTAR! ENTONCES...



Sientes un escalofrío en la oscuridad

Llueve en el parque, pero mientras tanto

Al sur del río haces un alto y todo se detiene

Una banda toca Dixie al compás dos por cuatro

Te sientes bien cuando escuchas esa música

Entras, pero no ves muchas caras

Que huyendo de la lluvia quieran bajar, a oír el jazz

Demasiada competencia, demasiados locales

Pero muy pocas trompetas pueden sacar ese sonido

Al sur, al sur de Londres


Presta atención a Guitar George,

él conoce todos los acordes

Observa cómo sigue el ritmo preciso y no le gusta hacerle llorar o zumbar

Y una vieja guitarra es lo único que se puede permitir cuando sale bajo los focos a tocar sus temas

Y a Harry no le importa la actuación

El tiene un trabajo de día que le gusta

El puede tocar el honky tonk como si nada

Se lo guarda para el viernes por la noche

Con los Sultanes, con los Sultanes del Swing

Y un grupo de jovencitos están incordiando en el rincón

Bebidos y vestidos con sus mejores trajes marrones y sus zapatos de plataformas

Les importa un bledo cualquier banda de viento

No es precisamente lo que ellos llaman Rock and Roll

Y los Sultanes tocaron Creole

Y luego el tipo se acerca hasta el micrófono

Y dice, justo cuando el timbre señala el final:

"Gracias, buenas noches, es hora ya de irse a casa"

Y termina con una última frase:

"Somos los Sultanes del Swing"