Mostaza Miles Davis el Rey de la Corneta Ajena, no tiene vida en las weas, no tiene tubo explotador: pura Aspiradora añeja y rota que cuando recien le ponen su On en el botón casi nuevo que nadie quiere tocar, hace sonar unos Chirridos molestos y Patéticos. Boca de Monito pasó de un punto al otro, Corriendo como si fuera poco. El stencil de cuatro imágenes. Una tras el poste, la otra tras el auto... el culo del auto. Las piernas, una tercera, entre cada rueda trasera...la Cuarta tras la desaparición.
-Humo-
El rostro Adialéctico ante toda una pintura con Nombre y Apellido, Lugar y Fecha. Padre y Madre. "Puros Longis", el recién nacido ha hablado! Golpeado sus cachetadas al dostor, agarrado el cable desde el ombligo a la concha... Unos seis coma treintayocho centímetros de distancia entre el pie Izquierdo y el Pie derecho, pegados al piso: partes del cemento. Son las puras manos y los musculos del plano medio los que Golpean a Nadie. Tensión en el Abdómen.
Un Erupto con olor a Canción.
A ver, a ver, si Bien no Recuerdo, me metían los dedos a la Nariz y me Mordía la Cabeza con los Pocos Pelos que me Quedan. Ahora tengo cualquier Caspa acumulada en el Paladar.
Mala Cuea. Mañana ni Pasado ni Hasta tres días más no Camino en Convulsión de Electrochoques Renales. Donde quiera que andes, te quieren mirar el poto...el pene o la vagina-
Los recuerdos: Ácidos a la Piel; escalofríos en la parte de este lado de este lado de aquí, siempre en plano medio sujetado por las Pinzas del Tiempo.
Bueno, don'y tell me more Georgy Boy, don't tell me more que no se Entiende ni una weá.
Se manipula, si se quiere.
Si se intenta leer, nunca hay Fracaso a la Escucha. Por eso no hay mejor palabra que el Grito.
