dentro de um ovo, um Hermeto

Gato Hermtorso

Bueno claro, distancias. Hay ahí un problema de estética, de dibujos, de la ficticia imagen, del tacto visual, no es la intensión redurcir-lo  todo  a lo que no-se-ve. Pero claro, las distancias. Sin ser abstractos, qué pueden las distancias? Si algo persiste, es el vacío, si algo  persiste, es el amor, pero que no  se traduzca en falsos amoríos ni llantos histéricos.. o bueno, claro, distancia. Hay ahí una clara insistencia de la presencia, de la aficionada presencia, de la necesitada-ilusionada renovación de los recuerdos. Recuerdos de mañana. Para qué, para dónde? Claro, la distancia. La que nos hace ser más gentes.. más y más gentes y sus libertades, y sus expresiones, y sus bondades y sus corazones. Si, bueno, puras carnes. Aquí, sí, aquí faltan zombies. `Bueno, distancias, esas distancias, esos espacios ocultos -ocultados-, esos que no se quieren ocupar jamás. Esos santos, satánicos. Pero bueno, la distancia. Un abrazo enorme. No hay apuro, pero bueno, si quieres, claro, la distancia. Y camina lejos de un punto inexistente. Hombres de tierras, hermosos hombres de tierras que no temen nadar al mar profundo, negro. La mayor distancia es la que desparace, como en el mar, aunque, claro, un genio me dijo una vez que el mar no era nada bonito. Y en ese momento pude percatarme de eso. Pero el espesor de un aire acuoso, caminar enrredado en los propios espacios es lo maravilloso. Bueno, ahí, claro, la distancia es fundamental. La distancia es todo. No existe. Sólo acontece, por primera y millonésima vez, por última y ninguna vez. Y, claro, secos de tierras, la distancia. Clara la distancia en un espectro desértico, "no hay nada bonito allí". Sólo  está la distancia, llena de límites, odiosa de no ver sus fracturas. Deseando ser mágica, ser total. Y claro, distancias. Es la batalla de Medusa, claro, la batalla ganada de Medusa contra los hombres. Mortales crédulos, áridos de ojos de vidrios. La distancia nunca pudo ser más  imprecisa.
Y ninguno lo vio.