Amnesia

Usted cuenta de antes nosotros fuimos amantes...
usted comenta durante vivimos algo importante...
usted, fuimos amantes..
nosotros cuenta de antes....
usted comenta durante vivimos algo importante.
Yo me temo que lo suyo es un error,
ya que yo estoy desde hace algún tiempo sin un amor,
y el último q tuve fue un dolor,
dentro.
Usted a quien rogue pueda
hasta que no se fuera,
usted mi grande pena,
adiós, corazón, primavera,
usted que no se fuera,
hasta que le rogue cuenta,
usted mi grande pena,
mi corazón sin primavera.
Que anduve por ahí de bar en bar
llorando y sin poderla olvidar
de bar en bar que anduve ahi
llorando y sin poderla olvidar
gastando la piel en recor..., gastando la piel en recor...,
gastando la piel en recordar.
Perdón no la quisiera lastimar,
tal vez, lo que ud cuenta sea verdad
lamento contradiar, pero yo
no la recuerdo, no la rec..., no la recuerdo, no la rec...,
no la recuerdo, no la rec..., no la recuerdo, no la recuerdo.
Que anduve por ahí de bar en bar
llorando y sin poderla olvidar
de bar en bar que anduve ahí
llorando y sin poderla olvidar
gastando la piel en recor, gastando la piel en recor,
gastando la piel en recordar.
Perdón no la quisiera lastimar,
tal vez, lo que usted cuenta sea verdad
lamento contrariar, pero yo
no la recuerdo, no la rec..., no la recuerdo, no la rec...,
no la recuerdo, no la rec..., no la recuerdo, no la recuerdo.
No me vengas a decir que te dejé
que la recuerde, no, no, no
Eso está olvidado
en el pasado
esta volado, sabes?
no tengo amor.
tengo limpia la memoria, como? nah
eso es puro suponer
quizá, me confundes con alguien más
cómo? hoy vivo mi presente
muy diferente
tengo cosas que se han borrado de mi mente,
cómo quieres que viva en otro lado?
vivo donde mismo yo, no he cambiado no, cómo?
quién habla??....bueno?....

http://www.goear.com/listen/94d2628/amnesia-control-machete

pepe me dijo

que no fuera a salir, que la lluvia estaba inmensa

y que la gente estaba ída.

Yo le respondí

que no importaba cuánto fuera a caminar

que prefería estar fuera y húmeda

que quedarme dentro y muy seca...

pepe no sabe que la lluvia libra

pepe nunca conoció la lluvia.

y tampoco la soledad.

Pobre pepe, agudiza su voz cada vez que quiere hablar.

Hay una posa que vibra cuando me quiero acercar

y se llena de pequeñas piedras y hojas secas

gris es la luna y el cielo más negro que nunca.

Por la noches llega el verano con vientos fuertes...

eso jamás lo sabrá pepe

que no puede estar solo.

Un corazón frío puede ser más sabroso que la miel y el vino.

El Extranjero

Pobre vieja. Cuando mamá estaba en casa pasaba el tiempo en silencio, siguiéndome con la mirada. Durante los primeros días que estuvo en el asilo lloraba a menudo. Pero era por la fuerza de la costumbre. Al cabo de unos meses habría llorado si se la hubiera retirado del asilo. Siempre por la fuerza de la costumbre. Un poco por eso en el último año casi no fui a verla. Se sentía llena, llena de tradición.Llenaba la habitación una hermosa luz de media tarde. Dos abejorros zumbaban contra el techo de vidrio. Y sentía que el sueño y el suelo se apoderaba de mí. Sin volverme hacia él, dije al portero: «¿Hace mucho tiempo que está usted aquí?» Inmediatamente respondió: «Cinco años», como si hubiese estado esperando mi pregunta durante todo ese tiempo.Me despertó un roce. Como había tenido los ojos cerrados, la habitación me pareció aún más deslumbrante de blancura. Delante de mí no había ni la más mínima sombra, y cada objeto, cada ángulo, todas las curvas, se dibujaban con una pureza que hería los ojos. En ese momento entraron los amigos de mamá. Eran una decena en total, y se deslizaban en silencio en medio de aquella luz enceguecedora. Se sentaron sin que crujiera una silla. Los veía como no he visto a nadie jamás, y ni un detalle de los rostros o de los trajes se me escapaba. Sin embargo, no los oía y me costaba creer en su realidad.

Por un momento tuve la ridícula impresión de que estaban allí para juzgarme.

Una D

DeLaGraciaDeLaDanzaUnDíaVinoAMiMaderaATocarmeUnaFlautaVerdeOscuraYMeLamióLosLabiosPartidosSangrantesYSufrientesQueDejéParaNoVerteNuncaMásYCreerQueEraPosibleHacerteDesaparecerMientrasAmbos OíamosLaMúsicaBrutalLaMúsicaCarnalLaEnsoñadoraEspumosaEstelosaYEspolona

Siberia

Llévame
llévame hacia donde no estás
Tráeme a donde jamás pertenecí. Márcame con la huella,

la huella gitana.

bleu et laranja

los colores
ingratos que me dan un recuerdo
no pasajero, simultáneo a esta lágrima invisible,
la que se tragó la garganta cargada
de alma.
Cuánta soledad se puede encontrar en medio del
mundo, y las olas horribles que crean blanco espesor como si fueran saliba podrida.
Como si el cielo no fuera ya demasiado enorme...
Estoy loca por ti, por tus olores y tus sombras
por tu estupidez y tu ira. Estoy loca como si esto fuera una enfermedad
interminable,
un espiral destructivo, un destino fatal. Como si fuera el jarabe más dulce, el más deseoso
y las piernas me pesan, ya no estoy tan ágil
no como antes.
Y las luces se prenden y me iluminan un camino también horrible, también espeso.
La última esperanza moría con creer que el cielo no fuera a ser espeso
para poder caer
sin remedio.
Sin sostén.
Y sin embargo, el amor es este vicio incontrolable, mortal.
Casi mortal.

des couleur
singrats je reçois une mémoire
pas temporaire, simultanée à cette invisibles lacrymogène,
la gorge qui a englouti chargée
de l'âme.
Combien de solitude peut être trouvée dans le milieu de
monde, et les vagues horribles
la création d'une épaisseur de salive blanc comme pourri.
Comme si le ciel n'est pas trop gros ...
Je suis fou de toi, pour votre odorat et votre ombre
par votre stupidité et votre colère. Je suis folle comme si elle était une maladie
sans fin
un châtiment spirale destructrice. Comme si elle était doux le sirop, les plus
disposés
jambes et m'a pesé, je ne suis pas aussi agile
pas comme avant.
Et les lumières s'allument et la lumière moi une façon trop horrible, trop épais. Le
dernier espoir de mourir de croire que le ciel n'allait pas être épais
à tomber
sans remède.
Pas de soutien-gorge.
Et pourtant l'amour est le vice incontrôlable, mortel.
Près fatale.

la pregunta podrá no llegar y una respuesta como:

unas calles de candela. Una visita al hotel madrugador. unas calles de candela.

aún me perversiona la música.

d e el empatía

recondita la manguera dura

recondita

incendiate, escondete, transparéntate. Tuvo que apagarse.

Silenciate. Recondita la goma estriática que recuerda en la vibración, que sigue la simulación

wuuooo

que termine la simulación! que amanezca en la cama, que dormite la mani-pulula-ción.

la dominacion de de dede de de de de de

el

la

el

la

articuláme el, la.

Recaudalele... C fini. fini. fini.

Lerars

Druompest, laquuesten, dimbancors

la tir a

le mece

losoba.

So sobra de la tiración, canino mandibulación, un acueste no paga su constribución, pero qué alegría!

oir de que no se ha extinto la tripulación.

Que acuerde y se acuerde no nunca pagar.

Ni la fianza ni la ven gan za.

Tirar a la degustación. Si un deseo quiere, que el deseo quiera. Que ceda. Que no resista, que así existirá

y no se convertirá en el sueño realizado, esos tatuajes...

"Algolagnia"

(del griego clásico algos: dolor; lagneia: placer)

polyamory

poliamor... la filosofía y la práctica afectiva de establecer más de una relación amorosa simultánea de forma honesta, equitativa y en consenso con todos los involucrados. Entendemos también el poliamor como una actualización o mutación del amor libre; de un modo de contraamor.Lo decimos de modo contundente: olemos algo enrarecido en el Amor tradicional; algo se pudre, algo subyugante lo atraviesa: una forma de dominación casi imperceptible. Cuestionamos en ese sentido lo incuestionable. Cuestionamos la monogamia obligatoria, la cosificación del ser amado, la cárcel dicotómica del sexo-género y sus roles opresivos. Impugnamos la familia nuclear tradicional y la mediocridad del monosexismo. Aborrecemos la mitología del príncipe azul, la bella durmiente y de la media naranja, del 'hasta que la muerte los separe' y la familia feliz. Repudiamos los odios y la violencia sistemática que se genera contra toda manifestación que no se someta al heteropatriarcado: la homo, lesbo, bi, tras y demás fobias. Nos oponemos sin concesiones a la violencia estructural hacia las mujeres. Cuestionamos toda esencialización del sexo, el género, la sexualidad y el amor. Nos asquea el yugo del patriarcado y de la dominación masculina que permea a la humanidad entera y nos está llevando a la destrucción del planeta y de la especie. Rechazamos esa violencia disfrazada de amor que son los celos. Pugnamos por erradicar toda forma de dominación, autoridad, jerarquía y orden impuesto. Repudiamos un sólo y único modo de sentir, percibir, pensar y vivir los afectos, la sexualidad y las relaciones amorosas...

"Ayer, la locura de este día sembró el silencio del mañana, triunfo o
agonía. ¡Beban! Pues no saben de dónde vienen, ni por qué. ¡Beban! Pues no saben
dónde van, ni por qué."

Con el borde, los lados, el orificio por el que soplaba esas notas.

Vergüenza. O Ante una pequeña muerte.

Antes de la muerte,

de cada muerte,

las venas

se ensanchan

por la congestión

de sangre

que

rápidamente

envuelve

y oscurece

los recuerdos

y gozan de la

tan larga

y engorrosa

conmoción...

eterna conmoción.

La muerte de la Madre

PRIMERA VOZ

Soy lenta como la Tierra. Soy muy paciente,

cumplo mi cilo, soles y estrellas

Me miran con antención.

El celo de la luna es más personal:

Pasa y vuelve a pasar, luminosa como

una enfermera. ¿Lamenta ella lo que que me va a suceder?

No lo sé. Está simplemente asombrada

ante la fecundidad.

Cuando salgo, soy un gran suceso. No tengo necesidad de pensar

o de prepararme. Lo que sucede en mí tendrá lugar

de todos modos.

El faisán se yergue sobre la colina:

Se alisa las plumas pardas.

Sonrío a mi pesar a todo lo que conozco.

Hojas y pétalos me acompañan.

Estoy lista.

SEGUNDA VOZ

Cuando la vi por primera vez

esta pequeña hemorragia, no lo creí.

Veía a los hombres andar a mi alrededor,

en la oficina.

¡Estaban tan tranquilos!

Algo había de cartón en ellos,

después comprendí

Esta banalidad tan vacía, laa que engendra

las ideas, las destrucciones,

Los buldozers, las guillotinas, lashabitaciones

blancas llenas

De aullidos. Y las abstracciones. Estos

arcángeles fríos.

Yo estaba sentada ante mi máquina de escribir,

en sastre y tacones altos,

Cuando el hombre para el que trabajo me dijo

sonriente: "¿Vio un fantasma?

De pronto está usted tan pálida". No dije nada.

No alcanzaba a creer. ¿Es que es tan

difícil

Para el espíritu concebir una cara, una

boca?

Los pedidos salen de las teclas

negras y las teclas negras

salen

De mis dedos alfabéticos, ellas ordenan las piezas.

Y aún las piezas, lospabilos, los engranajes,

toda una multiplicidad brillante.

Muero sentada. Pierdo una dimensión.

En mi oídos hay trenes que rugen, salen, salen.

La huella plateada del tiempo sedevana en la

distancia.

El cielo blanco se vacía de sus promesas

como un tazón.

Esta resonancia mecánica

producida por mis pies.

Tap, tap, tap, tobillos de acero. Siento

una insuficiencia.

Es una enfermedad que llevo conmigo,

es una muerte.

Una vez más, es una muerte.

¿Es el aire, Las partículas mortales que aspiro? ¿Soy

unpulso

Que se debilita caa vez más ante

el arcángel frío?

¿Es él mi amante?

¿Esta muerte, es ella

otra muerte?

Cuando fui niña, amé un nombre

corroído por el liquen.

¿Sería entonces el único pecado, este viejo amor

muerto de la muerte?

TERCERA VOZ

Recuerdo el instante en que

realmente lo supe.

Los sauces perdían su calor,

El rostro en el estanque era bello, pero

no era el mío, Tenía un aire importante, como todo

el resto,

Y no veía más que peligros:

palomas, palabras,

Estrellas y lluvias de oro -¡concepciones,

inseminaciones!-

Recuerdo un ala blanca y fría.

Y el gran cisne, con su mirada terrible,

viniendo a mí, como un castillo,

de río crecido.

Hay una serpiente en los cisnes.

Ella resbaló cerca de mí; su ojo contenía un

mensaje sombrío,

Vi el mundo en ella- pequeño, mezquino y

sombrío.

Cada pequeña palabra enganchada a otra,

los actos alos actos.

Algo había brotado de ese día cálido

y azul.

No estaba lista. Las nubes blancas

se precipitaron.

A los cuatro sentidos.

Ellas me descuartizaron.

No estaba lista.

Carecía de respeto.

Creía poder negar las consecuencias.

Pero ya era demasiado tarde.

Era demasiado tarde,

y el rostro se tornó más nítido,

amoroso, como si yo estuviera lista.

Y SI ME DICES QUE TE VAS! QUE NO LO QUIERES INTENTAR! ENTONCES...

Sientes un escalofrío en la oscuridad

Llueve en el parque, pero mientras tanto

Al sur del río haces un alto y todo se detiene

Una banda toca Dixie al compás dos por cuatro

Te sientes bien cuando escuchas esa música

Entras, pero no ves muchas caras

Que huyendo de la lluvia quieran bajar, a oír el jazz

Demasiada competencia, demasiados locales

Pero muy pocas trompetas pueden sacar ese sonido

Al sur, al sur de Londres

Presta atención a Guitar George,

él conoce todos los acordes

Observa cómo sigue el ritmo preciso y no le gusta hacerle llorar o zumbar

Y una vieja guitarra es lo único que se puede permitir cuando sale bajo los focos a tocar sus temas

Y a Harry no le importa la actuación

El tiene un trabajo de día que le gusta

El puede tocar el honky tonk como si nada

Se lo guarda para el viernes por la noche

Con los Sultanes, con los Sultanes del Swing

Y un grupo de jovencitos están incordiando en el rincón

Bebidos y vestidos con sus mejores trajes marrones y sus zapatos de plataformas

Les importa un bledo cualquier banda de viento

No es precisamente lo que ellos llaman Rock and Roll

Y los Sultanes tocaron Creole

Y luego el tipo se acerca hasta el micrófono

Y dice, justo cuando el timbre señala el final:

"Gracias, buenas noches, es hora ya de irse a casa"

Y termina con una última frase:

"Somos los Sultanes del Swing"

pero weón,

si no es tan difícil de cachar.

I'll love you and you make above all of me... so insignificant, so much!

..pero...en serio? en serio? en serio?

aaah!. :)

¿No es el amor precisamente una especie de desequilibrio cósmico?

Una vanidad total: aquí no hay nada, básicamente. Quiero decir, lo suficientemente literal, como finalmente, aquí hay sòlo algunos fragmentos, algunas cosas que desaparecen. Si miras al universo, es un gran vacío. Pero entonces ¿cómo emergen las cosas? Awuí siento un tipo de afinidad espontánea con la física cuántica, donde la idea es que el universo es un vacío, pero una clase de vacío cargado positivamente. Y entonces las cosas particulares aparecen cuando el equilibrio del vacío es perturbado. Y a mi me gusta mucho esta idea de espontaneidad, según la cual la realidad sólo es no-nada. Las cosas están afuera. Esto signifca algo terriblemente fuerte, que lo que nosotros llamamos creación es una especia de desequilibrio cósmico, es una catástrofe cósmica, qué las cosas existen por error. Y yo estoy preparado para ir hasta el final y afirmar que el único modo para neutralizarlo es asumir ese error e ir hasta el final. Y nosotros tenemos un nombre para esto. Lo llamamos amor. ¿No es el amor precisamente una especie de desequilibrio cósmico? Siempre he tenido cierta repugnancia hacia esa noción de "yo amo al universo", el amor universal. No me puede gustar el mundo. No sé cómo... Básicamente estoy entre el "yo odio al mundo" y el "tengo indiferencia hacia ello". Pero el conjunto de la realidad es sólo eso. Es estúpido, está afuera. No me preocupo por eso. Amor para mí es un acto extremadamente violento. Amor no es "los amo a todos". Amor significa, selecciono algo es, de nuevo, la estructura del desequilibrio. Aún cuando esto sea sólo un pequeño detalle, una frágil persona individual. Yo digo: "Te amo, más que a cualquier cosa." En este preciso sentido formal, el amor es el mal.

Zîzêk!

esos dos de abajo parecen estar pensando en algo muy importante...

La aceitosa agua del río reflejaba el cielo enrojecido, el sol se hundió
sobre los picos finales de la ciudad, no hay peces en ese
arroyo, no hay ermitaño en esos montes, tan sólo nosotros
mismos con ojos legañosos y resaca como viejos vagabundos
en la ribera del río, cansados y taimados.

Nota al pie de página a

Aullido
por
Carl Solomon

¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo!
¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo!
¡El mundo es santo! ¡El alma es santa! ¡La piel es santa! ¡La nariz
es santa! ¡La lengua y la verga y la mano y el agujero del
culo!
¡Todo es santo! ¡todo el mundo es santo! ¡todo lugar es santo! ¡todo
día pertenece a la eternidad! ¡Todo hombre es un ángel!
¡El vagabundo es tan santo como el serafín! ¡el demente es santo como
santa eres tú, alma mía!
¡La máquina de escribir es santa el poema es santo la voz es santa los
oyentes son santos el éxtasis es santo!
¡Santo Peter santo Allen santo Solomon santo Lucien santo Kerouac
santo Huncke santo Burroughs santo Cassady santos los
desconocidos jodidos y sufrientes mendigos santos los
odiosos ángeles humanos!
¡Santa mi madre en su manicomio! ¡Santas las vergas de los abuelos
de Kansas!
¡Santo el quejumbroso saxofón! ¡Santo el apocalipsis bop! ¡Santas las
bandas de jazz los pasotas la marihuana la paz & droga
& batería!
¡Santas las soledades de rascacielos y aceras! ¡Santas las cafeterías
atestadas por los millones! ¡Santos los misteriosos ríos de
lágrimas que corren bajo las calles!

¡Santo el tiempo en la eternidad santa la eternidad en el tiempo
santos los relojes en el espacio santa la cuarta dimensión
santa la quinta Internacional santo el Angel en Moloch!
¡Santo el mar santo el desierto santa la vía férrea santa la locomotora
santas las visiones santas las alucinaciones santos
los milagros santo el globo ocular santo el
abismo!
¡Santo el perdón! ¡misericordia! ¡caridad! ¡fe! ¡Santo! ¡Nuestro!
¡cuerpos! ¡sufrimiento! ¡magnanimidad!
¡Santa la sobrenatural extrabillante inteligente bondad del
alma!

No es un alma santa la que dispara la luz, el flechazo seguro y la calidez de vivir sonriendo, no es el cuerpo santo el que calla y respira libre de contaminaciones moleculares ni se enciende con la mano liberadora de otro cuerpo que tampoco es santo, ni es santo el gesto de atreverse a mirar las cosas iluminadas y las cosas oscuras mientras los ojos no se muestren bajo las líneas del contraste.

Lo único que me importa es vivir convencida de que la sobrevivencia es un asunto sobrevalorado. Y de que la muerte existe para la vida; la felicidad vino acompañada del delirio por cada tormento pasado, cada dolor insuperado y tantos colores derramados.

accidente de un
accidente,
agotado accidente.

Me voy a asfixiar hasta abrazarme

Una mayúscula al apetito, que ruge y saca del fondo del suelo, las palabras adecuadas para repactar esa deuda. Una deuda que a diario a sabido conquistar.
Y para cuando se saciará? Digamoslo, nunca. Se sabe, esa impotencia del gusto, del deseo. Se sabe esa estupidez de la necesidad. Una necedad. Sí. Por supuesto que sí, y si nos atrevemos a dejarla huir, nadie podrá dejar de ser un patrón cazador.
"Pensaba que para sobrevivir, debía verme furioso", y esa frenética misión me hizo sudar... cuál feracidad escondida, tal vez inexistente nos rodea contra esa naturaleza de almas perfectas. "Goza!", otra histérica preocupación. Qué pasa cuando veo que el avance de la edad, el pasar de tal y cual tiempo y el deterioro de los espacios y de sus nombres es también un deterioro de mi integridad y mi lugar pero no en conjunto a lo que sería el avance, el progreso, sino un antiproceso que significa exactamente lo mismo que la mejora, que el diario vivir.
¿Qué pasa?
Que la vida es irónica, qué irónica es la vida. Que un paso adelante es uno atrás, que mientras suena la risa, suena el llanto y si es no. Es la triada que ha engañado a la gran masa, que no deja de fastidiar...uno dos y tres, los opuestos y su reducción, la síntesis, la desintegración. "No hemos dejado de pensar de a dos". Claro que no, y cómo no! si nos hicieron creer que la única manera de procrear, de germinar la vida era sólo entre dos. Y dos distintos! Los opuestos! Todo el círculo impermeable huele a... nada.
Y si me río, es porque la nostalgia es excesiva. Si lloro de la risa, voy a vivir para disfrutar mi propia muerte. La felicidad estuvo acompañándome para verme sentir.

Sufrir, Pensar

(Maurice blanchot sobre Artaud)

Sería tentador comparar lo que nos dice Artaud con lo que nos dicen Hölderlin, Mallarmé: que la inspiración es ante todo ese punto puro en que nos falta. Pero es preciso resistirse a esa tentación de las afirmaciones demasiado generales. Cada poeta dice lo mismo, y sin embargo no es lo mismo; es lo único; lo sentimos. La parte de Artaud le es propia, lo que dice es de una intensidad que no deberíamos respaldar. Aquí habla de un dolor que niega toda profundidad, toda ilusión y toda esperanza, pero que en ese rechazo ofrece al pensamiento el "éter de un nuevo espacio". Cuando leemos esas páginas, aprendemos lo que no llegamos a saber: que el hecho de pensar no puede por menos de ser trastornador; que lo que hay que pensar es, en el pensamiento, lo que se aparta de él y se agota inagotablemente en él; que sufrir y pensar se encuentran vinculados de manera secreta, pues si el sufrimiento (cuando se vuelve extremo) es tal que destruye la capacidad de sufrir, y destruye siempre, por delante de sí, en el tiempo, el tiempo en que podría ser recuperado y acabado como sufrimiento, es posible que lo mismo suceda con la poesía. Extrañas relaciones. ¿Es posible que el extremo pensamiento y el sufrimiento extremo abran el mismo horizonte? ¿Es posible que sufrir sea, en definitiva, pensar?

Energías Perdidas

...el exceso de presión sobre un interruptor eléctrico, la exhalación del
humo del tabaco, el crecimiento del cabello y de las uñas, la caída de la orina y de la mierda, los movimientos impulsivos del miedo, de asombro, la risa, la caída de las lágrimas, los gestos demostrativos de las manos, las miradas duras, los brazos que cuelgan a lo largo del cuerpo, el estiramiento, la expectoración corriente o de sangre, los vómitos, la eyaculación, el estornudo, el remolino o pelo rebelde, el ruido al sonarse, el ronquido, los tics, los desmayos, ira, silbido, bostezos...

EL INTERNAUTA DESNUDO: LA AUTOIMAGEN PORNOGRÁFICA EN EL IMAGINARIO YOICO

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Bukowski

sirena

tenía que ir al baño por algo
y toqué
y estabas en la bañera
te habías lavado la cara y el cabello
y te vi la parte de arriba
y excepto por los pechos
parecías una chica de 5, u 8
estabas meciéndote alegremente en el agua
Linda Lee.
no eras sólo la esencia de aquél
momento
sino de todos mis momentos
hasta entonces
bañándote con facilidad en el marfil
y no había nada que
pudiera decirte.
tomé lo que andaba
buscando
y salí.

Un poco de Mierda para la Humanidad.

PRISIOOONEEEEEROOOO DE LA LIBEERTAAADDDD!!!
MALDITOS DEMÓCRATAS! LA CACA DE LA FELICIDAD!! VÓMITO DEL REY OBESOOOO!! TRANSFORMADO EN BELLEZA SUPREMA SUBLIME. LIMPIEZA AL ALCANCE DEL BOLSILLO.
si como dice mi cansado pero amigo Artaud

La Vida es

LA BÚSQUEDA DE LA FECALIDAD.

PERO ESA PODRIDA! NO LA ESCONDIDA! LA BURLEZCA! Y NO LA HIPÓCRITA!
Tal cómo escribía ella, Emma Goldman, la madre y la hija del anarquismo

LA HIPOCRECÍA DEL PURITANISMO

MUJERES-FASTIDIO LAS NIUNBRILLO CON MUCHO BRILLO.

Y VÁYANSE TODOS A LA CONCHADESUMADRE.

GRACIAS...

Una CoraSonata Porteña

TOCA EL PIANO BORRACHO
COMO UN INSTRUMENTO DE PERCUSIÓN
HASTA QUE LOS DEDOS TE EMPIECEN A SANGRAR
UN POCO.

ʺLo peor de todo es que algún tiempo después de mi muerte se me va a descubrir
de verdad. Todos los que me tenían miedo o me odiaban cuando estaba vivo
abrazarán de repente mi memoria. Mis palabras estarán en todas partes. Se crearan
clubs sociales y sociedades. Será como para volverse loco. Se hará una película de
mi vida. Me pintarán mucho más valiente de lo que soy y con mucho más talento
del que tengo. Mucho más. Será como para hacer vomitar a los dioses. La especie
humana lo exagera todo: a sus héroes, a sus enemigos, su importancia.ʺ

esperando
en una vida llena de pequeñas historias
la llegada de la muerte

no sabes cuánto...

ni yo lo supuse jamás.

y no sabes cuánto.

40.000 moscas
separados por una tormenta pasajera
nos juntamos nuevamente

revisamos las paredes los techos buscando fisuras
y las eternas arañas

me pregunto si habrá una mujer más

ahora
40.000 moscas recorren los brazos
de mi alma
cantando:
ʺI met a million dollar baby in a
5 and 10 cent storeʺ

¿brazos de mi alma?
¿moscas?
¿cantando?

¿qué clase de mierda es ésta?

es tan fácil ser un poeta
y tan difícil ser
un hombre.

cincuentayun mono y sus respectivas par de cabezas

sueltas

en el aire

destinada a la bananería tropical

de la legión sudaca.

Infierno bajo el sol

de las hojas militantes

en la madera se esconden los grillos azules

y la savia quema el pasto seco

moreno

acicalada la lluvia

descubriendo ese cuerpo tostado y bien erecto

afirmado por cuarenta trozos de metal

enrrollados con alfileres

estacas

punzadas

ojales de lirios. Una luz nublada penetró

la selva húmeda...

Al fin, el ruido cambió de color.

Soldat

Me encuentro con una puerta entreabierta, dejando ver la oscuridad de esa noche, parecía helada, seca, pero a lo lejos intervinieron las hojas...cayeron hasta uno de mis pies y no alcancé a recoger una , cuando sonó una flauta. Había alguien , lo sabía, pero ¿dónde? Había recorrido toda la casa, y sí, era enorme, tenia un desván -fue lo primero que visité, en que hurgué, también había una pieza que parecía estar cerrada con llave, pero la forcé y entré. Donde también comprobé que seguía vacía, que solo yo estaba ahí, pero seguí escuchando el sonido de la flauta, ¿podría ser otra cosa? Seguí de pie, frente a la puerta a punto de cerrarse por el viento duro de afuera, la noche estaba también vacía. Miraba hacia la calle, no sabía si entrar o salir, me quedé ahí. Por un momento. Pero la inquietud me obligó a volverme. Me di vuelta y a unos cuantos pasos de mí, estaba parado un hombre alto, delgado, tenía el pelo largo. Lo vi porque no estaba de frente directamente mirándome, creo que ni siquiera me miraba. Y sostenía con ambas manos lo que creía era una flauta, más larga de lo que recuerdo. Y el susto me hizo tambalear, sentí neusea y me sentí desorbitada, mareada como si un olor me hubiera expulsado hacia un lugar del que no tenía noción. Él siguió tocando , mientras avanzó muy lentamente pero seguro hacia donde yo estaba, apoyada de espaldas en la pared. Intenté verle el rostro, fue imposible. La única luz que iluminaba lo que pude describir hasta ahora, me llegaba directo a la cara, sólo veía la silueta, hermosa, de este hombre. Sabía que era un hombre, lo noté porque también me fijé en las calzas ajustadas que llevaba puestas. Se podía ver un gran bulto.Intenté decir algo, pero la impresión aún me asfixiaba un poco. No tuve ganas de correr o de gritar, sólo que cuando comenzó a estar cada vez más cerca- y pude darme cuenta de ello- mi cara empezó a calentarse y me sentí roja, ahollada. Le sonreí. Quería saber si me diría algo, si dejaría de tocar aquello que no puedo recordar.
Oh, el recuerdo, el silencioso recuerdo.
El pasillo era lo bastante largo, como para notar que él avanzó casi veinte pasos para llegar a mí, a una distancia de no más de dos... Se paró y fingió bailar, porque se movía como si estuviera burlándose de sí mismo, como si quisiera agraciarme. Me agradó y le devolví otra sonrisa. Mi brazo seguía apoyado en la pared y el otro suelto, caído. Me excitó, no bastante, pero me sentí cálida cuando lo vi moverse y pude notar en sus facciones una sonrisa. Dejó de moverse, y dejó de tocar. Pero seguía tomando la flauta con las dos manos y la sostenía con sus labios. En ese momento me llegó un viento con un olor exquisito. Era como madera, era como barro, me di cuenta de que era su aroma. O de su cuerpo. ¿O su boca? Ambos nos dimos cuenta de que yo había sentido su olor, por la manera en que junté los párpados, complacida, y a la vez por cómo me acerqué muy sutilmente a su cuello para absorver todo ese delicioso hedor. Mis ojos llegaban a la altura de su cuello. Cuando abrí los ojos, después de un rato muy largo, vi que me estaba mirando, vi el brillo de sus ojos, que no eran pequeños, redondos, o tal vez no, normales, pero intensos. Distinguí la pupila inmensa que acaparaba esos ojos amarillos. Y comenzó a jugar con la flauta que aún tenía entre los labios, la soltaba despacio, para acariciarla con la lengua. Pude ver una masa muy rosada, delgada y larga salir y jugar con la boquilla de la flauta. Con el borde, los lados, el orificio por el que soplaba esas notas. Y a veces se metía la flauta a la boca y la apretaba con los labios y lo hacía una y otra vez... no dejé que pasara mucho tiempo para meterme la mano bajo el pantalón y el calzón y empezar a tocarme la vagina con un dedo. Un sólo dedo. Él se acercó hasta que pude ver una nariz larga, no muy gruesa y pude ver el color de su piel, pálida, y el color de su boca, roja. Rojísima. Y sentí su respiración chocar con la mía. Tomó la flauta con una mano y la acercó a mi mejilla. Estaba mojada y helada, la sentía entre la mejilla y el comienzo de mi boca, en el mentón y el cuello. Y con la otra mano, se mojó el dedo índice y empezó a jugar con mi pequeña nuez, esa que sale de la garganta... la hacía vibrar, provocándome tragar mucha saliba, y sin darme cuenta tenía la boca de la flauta en un pezón movida ágilmente por su mano. Mientras me masturbaba sentía lo mojada que estaba. Por mi entrepierna caía una gota de jugo, que llegaba hasta casi la rodilla. Cuando estube a punto de acabar, sus dientes mordieron mi cuello, justo el lugar donde me estaba tocando con el dedo y me succionó toda la piel muy fuerte, agarrándome la cabeza contra su boca abierta, inmensa, que se llevaba toda mi aspiración... Caí al suelo, sentada, con la cabeza mirando hacia el techo que estaba muy muy arriba...con una mano en el clítoris y otra cubriéndome el cuello, agonizando y los ojos desorbitados. No podía sostenerme bien, ahí sentada, y de la boca inevitablemente abierta me salían algunos murmullos, no sé qué decían. El corazón me palpitaba tan fuerte que podía escucharlo desde afuera, y aún sentía los dientes clavados de él en mi cuello. Lo busqué con la mirada aturdida, pero no lo vi. No había nadie. La puerta seguía entreabierta, y afuera el viento casi se llevaba al árbol que había a lo lejos.

)1, 2, 3(

Me parece muy bonito- dijo Alicia cuando lo hubo terminado-, sólo que
es algo difícil de comprender (como veremos a Alicia no le gustaba
confesar, y ni siquiera tener que reconocer ella sola, que no podía encontrarle
ni pies y cabeza al poema). Es como si me llenara la cabeza de ideas,
¡sólo que no sabría decir cuáles son! En todo caso, lo que sí está claro, es que
alguien ha matado a algo...

Una vez el diablo está en tu sangre

tan pequeño que no puedes verlo...

...entonces no hay vuelta atrás.

Está en tu piel, en tu corazón y tus huesos, y allí crece.

Él te mueve y no hay nada que pueda hacer Jesús

Tu única esperanza es morir

...o arrancarte las extremidades...

...para no hacer el trabajo del diablo.

Córtate la lengua y los pies...

...porque ya no son tuyos sino de él...

Jesús tiene buenas manos,

suaves y rosadas.

Las del diablo son rudas y negras.

Puedes sentir su toque como una lija...

...rascando tu espalda y arañando tus tripas.

Las manos de Jesús vinieron...

...y las del diablo prendieron la sangre...

...tan caliente que tienes que moverte para enfriarla.

Tienes que hacer algo.

Las ociosas manos del diablo trabajan...

...y es cierto que las manos ociosas son las manos del diablo.

Cuando el sol brilla

y Jesús mantiene su séquito...

...todo es luz.

Pero cuando viene la oscuridad,

todo cambia...

...y vienen los otros ángeles,

negros, sin dientes...

...volando, con movimientos rápidos.

Gritan y ven tus pensamientos...

...y toda esa maldad permanece obstruída.

...y tus tripas se mueven,

tu corazón trabaja...

...hasta que el pecado fluye por tu sangre.

Camila:

"Tiempos de felicidad...perdidos, no aprendió nada."

Sh o (w)

Tengo una vulgar,

por lo común,

por lo grosera,

una vulgar obsesión

por la mierda

el culo

y las tetas.

La mierda de culo, las tetas de mierda, el culo de tetas...

y así

hasta que acabo.

ESCRITOENLAFRENTE

Los Sinrazón. De la niñitud

No hay que dejar escapar esos versos deliciosos

a la hora de correr por el absurdo,

por el mostrario. Mientras unos, los cuantos hombres del mundo implantan la semilla de la creación y la reacción, los siempre otros se lanzan de espaldas a una piscina llena de cangrejos

y la única rutina se convierte en el juego simulado de los mismos.

Cruzando los dedos para que la población de soldados ejercite bien las palabras, las intenciones y por sobretodo las maneras de sus cuerpecitos.

Allá ellos los que comen mierda, fingiendo manjares.

Más acá los cínicos, los siniestros. Cualquiera puede llamarme infante,

mientras esté satisfecho con el escupo en los ojos.

Los eternos malcriados.