no basta mas decir que no hay más nada que decir, que las palabras están escasas, que la mariguana también. el porro, bueno, el porro como que nunca se fue. aunque aveces molesta, como si  el oído fuera un pito interminable. como si se me cayera el pelo. y no tengo ni una fe en que así no sea, en que la calma de Hermeto esté porvenir. menos mal no hay ni una esperanza en el porvenir. de ser así, cualquier cosa me va a hacer caer muerta, pero muerta muerta. como si el milén no supiera cuando le digo que lo amo, como si el hombre no se diera cuenta que cada vez que no estoy, lo extraño. como si la vida no ha sido marcada por la gran experiencia. pero no hay una sola experiencia. eso, eso lo sé. por lo menos, eso sé, y no voy a poner duda. si lo hago, me caigo en un abismo tan oscuro como la carcoma, que me va a consumir como la obra madre. que si quiero que si no quiero, la tensión es increíblemente necesaria para producir. la obsesión también. la memoria es asquerosa. y también pero si además es deliciosa cuando viene de afuera.  como si ese uno no supiera aquello que supo alguna vez. como si la madera se sorprendiera de su roidez.

un alma despertó enferma de sed. he ahí mi encanto. voy.