"Ayer, la locura de este día sembró el silencio del mañana, triunfo o
agonía. ¡Beban! Pues no saben de dónde vienen, ni por qué. ¡Beban! Pues no saben
dónde van, ni por qué."

Con el borde, los lados, el orificio por el que soplaba esas notas.

Vergüenza. O Ante una pequeña muerte.

Antes de la muerte,

de cada muerte,

las venas

se ensanchan

por la congestión

de sangre

que

rápidamente

envuelve

y oscurece

los recuerdos

y gozan de la

tan larga

y engorrosa

conmoción...

eterna conmoción.

La muerte de la Madre

PRIMERA VOZ

Soy lenta como la Tierra. Soy muy paciente,

cumplo mi cilo, soles y estrellas

Me miran con antención.

El celo de la luna es más personal:

Pasa y vuelve a pasar, luminosa como

una enfermera. ¿Lamenta ella lo que que me va a suceder?

No lo sé. Está simplemente asombrada

ante la fecundidad.

Cuando salgo, soy un gran suceso. No tengo necesidad de pensar

o de prepararme. Lo que sucede en mí tendrá lugar

de todos modos.

El faisán se yergue sobre la colina:

Se alisa las plumas pardas.

Sonrío a mi pesar a todo lo que conozco.

Hojas y pétalos me acompañan.

Estoy lista.

SEGUNDA VOZ

Cuando la vi por primera vez

esta pequeña hemorragia, no lo creí.

Veía a los hombres andar a mi alrededor,

en la oficina.

¡Estaban tan tranquilos!

Algo había de cartón en ellos,

después comprendí

Esta banalidad tan vacía, laa que engendra

las ideas, las destrucciones,

Los buldozers, las guillotinas, lashabitaciones

blancas llenas

De aullidos. Y las abstracciones. Estos

arcángeles fríos.

Yo estaba sentada ante mi máquina de escribir,

en sastre y tacones altos,

Cuando el hombre para el que trabajo me dijo

sonriente: "¿Vio un fantasma?

De pronto está usted tan pálida". No dije nada.

No alcanzaba a creer. ¿Es que es tan

difícil

Para el espíritu concebir una cara, una

boca?

Los pedidos salen de las teclas

negras y las teclas negras

salen

De mis dedos alfabéticos, ellas ordenan las piezas.

Y aún las piezas, lospabilos, los engranajes,

toda una multiplicidad brillante.

Muero sentada. Pierdo una dimensión.

En mi oídos hay trenes que rugen, salen, salen.

La huella plateada del tiempo sedevana en la

distancia.

El cielo blanco se vacía de sus promesas

como un tazón.

Esta resonancia mecánica

producida por mis pies.

Tap, tap, tap, tobillos de acero. Siento

una insuficiencia.

Es una enfermedad que llevo conmigo,

es una muerte.

Una vez más, es una muerte.

¿Es el aire, Las partículas mortales que aspiro? ¿Soy

unpulso

Que se debilita caa vez más ante

el arcángel frío?

¿Es él mi amante?

¿Esta muerte, es ella

otra muerte?

Cuando fui niña, amé un nombre

corroído por el liquen.

¿Sería entonces el único pecado, este viejo amor

muerto de la muerte?

TERCERA VOZ

Recuerdo el instante en que

realmente lo supe.

Los sauces perdían su calor,

El rostro en el estanque era bello, pero

no era el mío, Tenía un aire importante, como todo

el resto,

Y no veía más que peligros:

palomas, palabras,

Estrellas y lluvias de oro -¡concepciones,

inseminaciones!-

Recuerdo un ala blanca y fría.

Y el gran cisne, con su mirada terrible,

viniendo a mí, como un castillo,

de río crecido.

Hay una serpiente en los cisnes.

Ella resbaló cerca de mí; su ojo contenía un

mensaje sombrío,

Vi el mundo en ella- pequeño, mezquino y

sombrío.

Cada pequeña palabra enganchada a otra,

los actos alos actos.

Algo había brotado de ese día cálido

y azul.

No estaba lista. Las nubes blancas

se precipitaron.

A los cuatro sentidos.

Ellas me descuartizaron.

No estaba lista.

Carecía de respeto.

Creía poder negar las consecuencias.

Pero ya era demasiado tarde.

Era demasiado tarde,

y el rostro se tornó más nítido,

amoroso, como si yo estuviera lista.

Y SI ME DICES QUE TE VAS! QUE NO LO QUIERES INTENTAR! ENTONCES...

Sientes un escalofrío en la oscuridad

Llueve en el parque, pero mientras tanto

Al sur del río haces un alto y todo se detiene

Una banda toca Dixie al compás dos por cuatro

Te sientes bien cuando escuchas esa música

Entras, pero no ves muchas caras

Que huyendo de la lluvia quieran bajar, a oír el jazz

Demasiada competencia, demasiados locales

Pero muy pocas trompetas pueden sacar ese sonido

Al sur, al sur de Londres

Presta atención a Guitar George,

él conoce todos los acordes

Observa cómo sigue el ritmo preciso y no le gusta hacerle llorar o zumbar

Y una vieja guitarra es lo único que se puede permitir cuando sale bajo los focos a tocar sus temas

Y a Harry no le importa la actuación

El tiene un trabajo de día que le gusta

El puede tocar el honky tonk como si nada

Se lo guarda para el viernes por la noche

Con los Sultanes, con los Sultanes del Swing

Y un grupo de jovencitos están incordiando en el rincón

Bebidos y vestidos con sus mejores trajes marrones y sus zapatos de plataformas

Les importa un bledo cualquier banda de viento

No es precisamente lo que ellos llaman Rock and Roll

Y los Sultanes tocaron Creole

Y luego el tipo se acerca hasta el micrófono

Y dice, justo cuando el timbre señala el final:

"Gracias, buenas noches, es hora ya de irse a casa"

Y termina con una última frase:

"Somos los Sultanes del Swing"

pero weón,

si no es tan difícil de cachar.

I'll love you and you make above all of me... so insignificant, so much!

..pero...en serio? en serio? en serio?

aaah!. :)

¿No es el amor precisamente una especie de desequilibrio cósmico?

Una vanidad total: aquí no hay nada, básicamente. Quiero decir, lo suficientemente literal, como finalmente, aquí hay sòlo algunos fragmentos, algunas cosas que desaparecen. Si miras al universo, es un gran vacío. Pero entonces ¿cómo emergen las cosas? Awuí siento un tipo de afinidad espontánea con la física cuántica, donde la idea es que el universo es un vacío, pero una clase de vacío cargado positivamente. Y entonces las cosas particulares aparecen cuando el equilibrio del vacío es perturbado. Y a mi me gusta mucho esta idea de espontaneidad, según la cual la realidad sólo es no-nada. Las cosas están afuera. Esto signifca algo terriblemente fuerte, que lo que nosotros llamamos creación es una especia de desequilibrio cósmico, es una catástrofe cósmica, qué las cosas existen por error. Y yo estoy preparado para ir hasta el final y afirmar que el único modo para neutralizarlo es asumir ese error e ir hasta el final. Y nosotros tenemos un nombre para esto. Lo llamamos amor. ¿No es el amor precisamente una especie de desequilibrio cósmico? Siempre he tenido cierta repugnancia hacia esa noción de "yo amo al universo", el amor universal. No me puede gustar el mundo. No sé cómo... Básicamente estoy entre el "yo odio al mundo" y el "tengo indiferencia hacia ello". Pero el conjunto de la realidad es sólo eso. Es estúpido, está afuera. No me preocupo por eso. Amor para mí es un acto extremadamente violento. Amor no es "los amo a todos". Amor significa, selecciono algo es, de nuevo, la estructura del desequilibrio. Aún cuando esto sea sólo un pequeño detalle, una frágil persona individual. Yo digo: "Te amo, más que a cualquier cosa." En este preciso sentido formal, el amor es el mal.

Zîzêk!

esos dos de abajo parecen estar pensando en algo muy importante...

La aceitosa agua del río reflejaba el cielo enrojecido, el sol se hundió
sobre los picos finales de la ciudad, no hay peces en ese
arroyo, no hay ermitaño en esos montes, tan sólo nosotros
mismos con ojos legañosos y resaca como viejos vagabundos
en la ribera del río, cansados y taimados.

Nota al pie de página a

Aullido
por
Carl Solomon

¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo!
¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo!
¡El mundo es santo! ¡El alma es santa! ¡La piel es santa! ¡La nariz
es santa! ¡La lengua y la verga y la mano y el agujero del
culo!
¡Todo es santo! ¡todo el mundo es santo! ¡todo lugar es santo! ¡todo
día pertenece a la eternidad! ¡Todo hombre es un ángel!
¡El vagabundo es tan santo como el serafín! ¡el demente es santo como
santa eres tú, alma mía!
¡La máquina de escribir es santa el poema es santo la voz es santa los
oyentes son santos el éxtasis es santo!
¡Santo Peter santo Allen santo Solomon santo Lucien santo Kerouac
santo Huncke santo Burroughs santo Cassady santos los
desconocidos jodidos y sufrientes mendigos santos los
odiosos ángeles humanos!
¡Santa mi madre en su manicomio! ¡Santas las vergas de los abuelos
de Kansas!
¡Santo el quejumbroso saxofón! ¡Santo el apocalipsis bop! ¡Santas las
bandas de jazz los pasotas la marihuana la paz & droga
& batería!
¡Santas las soledades de rascacielos y aceras! ¡Santas las cafeterías
atestadas por los millones! ¡Santos los misteriosos ríos de
lágrimas que corren bajo las calles!

¡Santo el tiempo en la eternidad santa la eternidad en el tiempo
santos los relojes en el espacio santa la cuarta dimensión
santa la quinta Internacional santo el Angel en Moloch!
¡Santo el mar santo el desierto santa la vía férrea santa la locomotora
santas las visiones santas las alucinaciones santos
los milagros santo el globo ocular santo el
abismo!
¡Santo el perdón! ¡misericordia! ¡caridad! ¡fe! ¡Santo! ¡Nuestro!
¡cuerpos! ¡sufrimiento! ¡magnanimidad!
¡Santa la sobrenatural extrabillante inteligente bondad del
alma!

No es un alma santa la que dispara la luz, el flechazo seguro y la calidez de vivir sonriendo, no es el cuerpo santo el que calla y respira libre de contaminaciones moleculares ni se enciende con la mano liberadora de otro cuerpo que tampoco es santo, ni es santo el gesto de atreverse a mirar las cosas iluminadas y las cosas oscuras mientras los ojos no se muestren bajo las líneas del contraste.

Lo único que me importa es vivir convencida de que la sobrevivencia es un asunto sobrevalorado. Y de que la muerte existe para la vida; la felicidad vino acompañada del delirio por cada tormento pasado, cada dolor insuperado y tantos colores derramados.

accidente de un
accidente,
agotado accidente.